Я не понимаю, я боюсь себя.
Я боюсь своих мыслей. своих чувств, своего поиска.
Почему я не могла родиться девочкой довольствующейся тем. что она знает? Почему мне так невыносимо от того, что я понимаю, что крупинки на твоем столе - оставила не я, что длинный темный волос на подушке, совсем не соответствует длине моих волнистых прядей, что улицы с невидимым концом так любы тебе и так бесчувственны ко мне?.

Почему. почему мне всегда нужно все знать.



И все другие... не смогут даже через сто лет дотянуться до той ступеньки на которой стоишь ты. как Бог, с прекрасно сложенным телом, с краисвой мускулатурой, с сильными руками и такими пронизывающе-голубыми глазами. С легкой усмешкой на губах (да, ты знаешь, как ты влияешь на женщин), с чуть вздернутыми бровями в которые так чудестно вплетаются 3 очень светлых волоска, и с таким холодным сердцем.

И с таким длинным списком чего тебе не в коем случае нельзя было упустить в жизни.